Van. Vienen. Suben. Bajan. Corren, corren, corren. Acción, pura acción. Mecánica, sin sentido aparente. Pienso. ¿En qué? En progresiones infinitas de movimiento. Andenes. Hormigueros. Shoppings. En Mar del Plata (verano a pleno). En horas pico. En Florida a toda hora. Atestada, plurilingüe, sospechosa, turística. Extranjeros e inmigrantes. Los que se van. Los que se quedan. Con su música, su acento, su distancia. Artesanos, policías, mendicantes, oficinistas. Arbolitos y yuppies. Gritos, voces, órdenes, súplicas. La calle, olla a presión donde se cuece todo. A fuego lento. El calor acelerando el movimiento. Átomos que van, que vienen. Acción. Pura acción. Sin sentido. Y la explosión. Cociéndose. A fuego lento…
Acerca de la autora:
Tomado del blog: http://olgalinares.blogspot.com.ar
Una excelente radiografía de esta ciudad enloquecida. Cada palabra da en la tecla. Muy bueno.
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