Fucking Freud - Eduardo Gotthelf

En 1947 William B., un paciente inglés decidido a burlar la censura que el inconsciente ejerce sobre el contenido latente de los sueños, inventó el hipnógrafo. El dispositivo grababa las corrientes eléctricas que se generan al soñar, a través de un conjunto de electrodos colocados en el interior de un casco. El aparato podía luego reproducir esas mismas corrientes, lo que debía generar en el sujeto, en estado de vigilia, las mismas imágenes.
William B. nunca pudo comprobar la eficacia de su invento. Cada vez que, con el casco colocado, oprimía el botón “reproducir”, caía profundamente dormido.

Reproducido con permiso del autor de: Cuentos Pendientes. Editorial Ruedamares (2007).

Crimen de palabra - Cristian Mitelman

(Variaciones sobre una música de Marco Denevi.) 

Un hombre escribe un libro y le dice a su rival que allí encontrará la forma en que será asesinado. El lector se lanza desbocado a la lectura de la novela y al llegar a la última página no encuentra la clave. Relee el texto, coteja combinaciones de palabras, se hace cabalista de la obra y muere de agotamiento psíquico.
El arma (el libro) sigue callado en el escritorio del muerto. Finalmente, alguien lo coloca en un anaquel y no sabe que así entierra la evidencia.

En la política - Alejandro Ramírez Giraldo

He escrito un panfleto para rebatir todos los éxitos de mi rival. Lo he criticado todo y no he dejado sin análisis ni un sólo argumento en su contra. Soy consciente que he tergiversado datos, he citado profusamente a otros detractores y he recurrido a estudios de dudosa validez. No me importa.
Cualquier mella a su gestión o detrimento a su honra es un alivio para mi odio de vencido.

Tomado de: http://cuentominicuento.blogspot.com

Sobre el autor: Alejandro Ramírez Giraldo

Persistencia - Ana María Shua

Lo soñé de espaldas y de costado, me soñó encorvada, enmascarada. Lo soñé distinto, me soñó escondida. En el último sueño quedamos en encontrarnos, despiertos, en un bar de la calle Anchorena. Fue difícil reconocernos, hacía frío, nos aburrimos, no nos gustamos y de común acuerdo decidimos no volver a encontrarnos. Y sin embargo, ya ves.

Fluido en la espesura - Fabián San Miguel

Desde que había entrado al bosque, sigue un itinerario preciso y heredado; repetido sobre la tierra seca. Tres vértebras de puma permanecen encerradas en su mano. Va en busca del “espejo de agua”, donde el futuro se satisface. Se apura, se siente presa; sabe que si lo sorprende el velo de la noche no regresará a la aldea. Su cuerpo es un fluido en la espesura. Reconoce en la memoria de su tribu un árbol, la piedra redondeada y el pequeño ojo de agua. También percibe los pasos animales y la caída inevitable de las sombras. Al llegar, se da vuelta y, presuroso, arroja por encima de su cabeza los tres huesos. Espera el sonido sobre el agua; pero sólo escucha el silbido doloroso del zarpazo desgarrándole la carne.

Ahora, el velo de la noche termina de caer como una mortaja.

Hambre - Esteban Dublín

Antes de empezar La conjura de los necios, Camilo Jiménez siente el deseo de ir al baño. Se pone de pie y sale de la sala. Sorpresivamente, el libro cobra vida y se mueve tembloroso en busca de un refugio. Meridiano de sangre, otro de los textos desaparramados sobre el escritorio, se lanza hacia el suelo y se esconde detrás de una repisa; Ficciones se apresura y de un salto escapa por la ventana; Hotel Amén, Los viajes de Gulliver, un compilado de cuentos de Poe y cientos de ejemplares más empiezan a huir aterrorizados, a sabiendas de lo que les espera. Cuando Camilo entra de nuevo, todas las obras quedan inmóviles. Se sienta, se saborea y devora con deleite el libro que escogió como cena.

Tomado de http://estebandublin.blogspot.com/

Tormenta - Héctor Ranea

El jinete viajaba con apuro por la pampa a pesar de la tempestad que azotaba los campos. Su caballo blanco se espantó ante los primeros refucilos, pero él lo dominó hablándole al oído, contándole las historias de rayos que sus viejos contaban. El caballo empezó a galopar tranquilo en medio de rayos y centellas mientras el jinete hablaba y le daba calma en la borrasca.
Cuando llegaron a la pulpería el dueño se pegó un susto flor al verlos llegar envueltos en unas enormes lenguas crepitantes de fuego azul que olía a lejía.

La Gracia – Cristian Mitelman

–Deben permanecer en gracia, porque nadie sabe cuándo le llegará el último momento –nos aconsejaba el padre Soler. Somos buena gente. Esperemos que la maceta que le destrozó el cráneo aquella mañana de invierno estuviera sin pecado.

Maquinaciones - José Luis Vasconcelos

Y en el Principio fue el Verbo. Ésa fue la gota —para el sustantivo y el adjetivo— que derramó el vaso. Justo ahí planearon su crimen, un incalificable verbicidio, mismo que harían pasar como un simple accidente gramatical.

Jugando a Rodin - Diego Muñoz Valenzuela

Se enamora de la estatua de mármol. Allí permanece, inmóvil, enloquecido de pasión, consumido por el deseo. Con el paso de las horas va petrificándose. Se desnuda y se aproxima a la mujer, la abraza, la anuda con sus piernas y sus brazos. Se torna blanquecino, marmóreo. Los guardias recogen las ropas abandonadas y cierran la galería.

Tomado de http://www.diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

Beso - Héctor Ranea

El viento, pensaba un niño mirando el bosque petrificado en el Colhue Huapi, debe ser un beso. Pensaba mientras descubría de quién era el beso y para quién. Mientras eso hacía, el sol empezó a desaparecer en la eclíptica. Alguien entendió que algún secreto había sido descubierto, pero no que un niño en la Patagonia lo había hecho.

Dionisa - Lilian Elphick

Bebo. Estoy sola y me emborracho. Me han dado un picadillo de ménade que está cocido. La música es estridente, todos bailan enloquecidos, desnudos, arriba de las mesas.
El vino se acaba. Pido más de ese Xynomavro que me recuerda los frutos negros de mi bosque, donde también bailé en noches de luna, festejada de abrazos y besos.
Mi copa está llena y bebo. Con qué docilidad la memoria se me agolpa en la sangre: las horquillas las dejé arriba de la cama para tu colección de casualidades.
Soy una puta vieja que junta sus monedas para venir aquí y ver cómo fornican en mi nombre.

La señorita Macutta - José Luis Vasconcelos

La señorita Luca Macutta jamás hizo daño a nadie. Era experta en despiojar querubines, coleccionaba infartos y vendía almohadas de plumas crepusculares para dar de comer a fakires.
El niño ciego cruza la avenida, lleva a su lazarillo atado a la muñeca. Con los ojos como chicozapotes y más piojos que plumas, el arcángel casposo conduce al pequeño con tal destreza y candor que cualquiera diría que la señorita Macutta regresó a las andadas...

Ese árbol - Ana María Shua

Es falso que tragarse el carozo o la semilla de una fruta pueda provocar el crecimiento de un árbol en el vientre, un árbol que hundiría sus raíces en los riñones, en los intestinos. Esa rama florida que emerge poco a poco entre mis dientes amenazando con cargarse de fruta en el verano debe tener, entonces, otra explicación.

De logros II - José Luis Vasconcelos

En Liliput las noches son minúsculas y las mañanas breves. Sus habitantes desdeñan al futuro y trazan metas a corto plazo. Desde antes de la llegada de Gulliver a sus tierras ya eran famosos por sus rebaños de pulgones y cultivos de plancton.
Practican la concisión como una de las Bellas Artes; evitan las discusiones prolongadas y las novelas-río, por eso conquistan —con frecuencia— galardones en certámenes de haikús y relatos breves.

Satisfaction - José Luis Vasconcelos

—Anda, come; nutre ese organismo, le dijo una amiga.
—Recuerda que ya no eres una sola persona, debes pensar por dos, terció la tía.
—Por favor, hija, mira cómo te estás poniendo, refunfuñó su madre.
—No, gracias, respondió María, mientras se frotaba el vientre. Me siento satisfecha, estuvo delicioso. Además, estoy llena de gracia.

La casa de Pala Labra - Esteban Dublin

Basta despojarse de la lógica para encontrar, en medio de Medellín, una casa construida con palabras. Su arquitectura desafía la sensatez y como recubrimiento, en lugar de ladrillos, se encuentran sustantivos sostenidos entre sí que se pueden leer a medida que se recorre la casa. Las puertas están compuestas de preposiciones que funcionan de antesala al interior de las habitaciones y los muebles, hechos de adjetivos que cambian de acuerdo al estado de ánimo. Para entrar, sólo hay una condición: dejar a la entrada un verbo en infinitivo que luego se pueda convertir en un deseo. El mío fue soñar.

Tomado de http://estebandublin.blogspot.com/

Inmortalidad - Eduardo Gotthelf

Su obsesión era salir del anonimato y quedar para siempre en el recuerdo de la gente. Tal vez alguien le contó lo de Alejandría, pero en el pueblo lo más parecido a una biblioteca era el Juzgado de Paz, frente a la plaza. Una noche de invierno de 1922 entró con una lata de kerosén y una caja de fósforos. Por descuido o por suicidio, murió entre las llamas.
Sus datos de filiación se quemaron en el incendio.

Reproducido con permiso del autor de Cuentos Pendientes. Editorial Ruedamares (2007).

Publicidad engañosa - Jordi Cebrián

Publicidad engañosa
Jordi Cebrián

Desde que se implantaron las leyes contra la publicidad engañosa, la gente se fue volviendo más crédula. Cómo las leyes prohibían mentir, pensaban que todo lo que salía en los anuncios era verdad, y confiaban en sus políticos y en las instituciones financieras. Ni qué decir tiene que esa credulidad fue utilizada en beneficio de unos cuantos, que compraron coches nuevos y gastaron montones de dinero en juergas. Así que ahora las tendencias han cambiado, y autorizarán de nuevo la publicidad engañosa, especialmente la dirigida a los niños, a ver si aprenden a no fiarse, y no se vuelven tontos.

Galería - Héctor Ranea

Galería
Héctor Ranea

De noche, cuando el Museo cierra, la estatua de Perseo encerrada para su restauro, parece llenarse de voces dentro del bronce hueco. La cabeza de Medusa, tomada de una bella italiana del Sur y acondicionada para el rol, recrimina al héroe su falta de cariño. Al parecer, esas voces surgen de un secreto de Cellini ganado durante una partida de dados en una taberna de mala muerte en un pueblo vecino al Vesubio. Ahora, las figuras sólo pueden debatir su existencia cuando el Museo está vacío. A cambio de eso, son eternas.

Atrapada - María Elena Lorenzín

La mujer intentó con mucho esmero construir un enorme cazador de sueños. El suyo sería diferente de todos los que había conocido en su larga vida. Consumió años en la búsqueda de sus preciados materiales, plumas quetzal, de cacatúas, de kiwuis, pero le faltaba la imprescindible: la pluma de águila. Su cazasueños aguardaba ahí, en el centro, incompleto. Un día, debilitada, decidió terminarlo aún sin la pluma de águila. Desde entonces, en algunos de estos atrapasueños se puede vislumbrar en el fondo, la silueta de la mujer.

De reversa - José Luis Vasconcelos

De reversa
José Luis Vasconcelos

Intimar entre crustáceos es un acto de fe, masculló Mr. Archibald aquella noche de verano. Lo embarazoso estriba —prosiguió— en que el tris-tras-trus de sus tenazuelas impide conciliar la lucha de contrarios. Acto seguido, caminó rápidamente en reversa con su orbe a cuestas, ante la bucólica mirada de un par de caracoles cuyos hogares habían sido expropiados al alba.

El valor de la experiencia- Eduardo Gotthelf

El primer dictador de la República de Equis mandó a matar a los ciudadanos que lo criticaban. Cuando ese cruel período terminó, los artistas contaron cómo habían propagado sus diatribas, vestidos de símbolos y metáforas.
El siguiente dictador de Equis mandó matar a los ciudadanos que lo criticaban y, por si acaso, a todos los artistas.

Reproducido con permiso del autor de Cuentos Pendientes. Editorial Ruedamares (2007).

Gato con hambre- Héctor Ranea

Estaba tirada en el piso. Había muerto unos segundos antes. El veneno fue más rápido que lo que esperaba y no alcanzó a llegar al baño, como hubiera querido, a encerrarse para hacer más dramático el encuentro de su cuerpo. El gato barcino se acercó al cadáver de su proveedora y maulló. Tenía hambre. Maulló unos segundos y lamió la mano de la muerta. Pasaron unos segundos y lamió las mejillas. Maulló. Se montó sobre el pelo de la muerta y maulló. Lamió sus ojos muertos y maulló. Al cabo de un rato de maullar y amasar sus senos, ella se levantó, ictérica, le sirvió una buena ración de comida como para que le quedara hasta cuando llegue él y retornó a su muerte. Esta vez, se encerró en el baño. Los gatos tienen poderes, sólo hay que esperar momentos adecuados.

Indecisión- Jorge Oropeza

Como cada noche, corre desnuda al encuentro del hombre amado tan pronto pone su cabeza en la almohada. Sin embargo, hoy no ha llegado el ideal, sino el hombre real.
Sorprendida, despierta. El hombre amado duerme a su lado.
Aterrada ha abierto los ojos. El hombre real sigue dormido. Y sin saber porqué, llora, llora larga y silenciosamente como cada noche.

Tomado de http://ficcionminima.blogspot.com/

Sobre el autor: Jorge Oropeza

Charlas pendientes- Jordi Cebrián

Si yo fuera más valiente, me sentaría junto al vagabundo con quien siempre me cruzo al volver del trabajo. Leyendo siempre alguna novela de Karl May o Zane Grey, se sienta al sol junto a un carrito de supermercado repleto de bultos y bolsas. Es un anciano de edad indeterminada, del que sólo conozco ese momento diario de enfrascada lectura, entre buscadores de oro y algún sheriff peleón. Cada día reduzco el paso junto a él, le observo de reojo, e imagino que hablamos de indios y cuatreros. Y algún día descubriré apenado que ha muerto, y que nunca le hablé.

Inutilidad de los puentes - Cristian Mitelman

Por fin construyeron el puente que uniría a los dos poblados.Una mañana apareció el cadáver de un hombre en la mitad de la calzada de piedra. Nadie lo conocía, pero los del poblado A endilgaron el crimen a los del poblado B y –como es lógico- los del poblado B hicieron lo mismo para con sus vecinos.Una semana después ya nadie cruzaba el puente.Las mujeres decían a los niños:-Ni se te ocurra acercarte; mira que los del otro lado son la mala gente.

Mamá nos dejó - José Luis Vasconcelos

Mamá huyó de casa una tarde aceituna. La mostaza flotaba sobre la ciudad y nuestros esfuerzos para recuperarla blanquearon la pimienta.Gritamos desde la cuchara, pero ella jamás volteó para mirarnos. Dejó gran vacío en el cucharón de mi padre.Hoy, dentro de este salero, nos arden perejiles y nuestras uñas sazonan su recuerdo con trozos de cebollas.

5000 - Héctor Ranea

A 5000 años luz de nuestro Sol, hay una débil estrella que apenas parece sostener su actividad. Los planetas se alejan ya de ella pues otras estrellas han competido por su masa y han ganado. La humilde estrella guarda un secreto, sin embargo pues un día se convertirá en un asombroso vínculo entre dos hojas del Universo y juntará el Sol con su defunción a través de un túnel inmensamente masivo que deglutirá todo el Sistema Solar. En algunos monasterios de El Tíbet, han calculado que eso acaecerá cuando en la rama QI de Internet se alcance el micro cuento número 5000. Sigamos, entonces, escribiendo, para verificar cuanto antes esta leyenda.

La pena - Héctor Ranea

El batallón del despene pasaba por las ciudades una vez por semana. Colectaban los cadáveres y los enfermos y se los llevaban. Era difícil saber qué hacían con ellos, pero lo cierto es que jamás volvían, ni unos ni otros. Sólo regresaba el batallón. Los coraceros del batallón vestían un vistoso uniforme, marchaban con ánimo, se acercaban a su objetivo sin disimulo y nadie les oponía resistencia ni parientes ni deudos, aun sabiendo que no volverían a saber nada de sus enfermos y muertos.
Pasaban en silencio o apenas acompasados por el frufrú de las vestimentas. Sin gritar quitaban la pena de las casas. Una vez por semana, hasta agotar el stock.

Volver al cine - Sergio Gaut vel Hartman

Recorro una ciudad desconocida. Mumbai, parece; ni siquiera conozco la ciudad en la que viví toda mi vida; tampoco entiendo lo que ocurre en la pantalla. La cinta se desliza: los paisajes muertos se retuercen como culebras. Un indigente revuelve la basura, separándola por especies. Un chico cubierto de mierda hace flamear la foto de un actor de moda y un mafioso muere acribillado a balazos. Lloro en una parte triste del film, cuando la chica le dice al muchacho que el amor entre ellos es imposible y río cuando todo se resuelve y se besan. El público aplaude. Saldría a saludar, como en las óperas, bailaría en los andenes, flotaría en el aire. ¿Quieren saber por qué? Bien. Esta película es la primera que veo en muchos años: he estado muerto y acabo de resucitar. Siento, lato, vibro. ¿Les parece poco?

Sabor intenso - Jorge X. Antares

El torneo de tartas de carne del condado de Ghoulistown se celebró como cada año el primer domingo de primavera. Como ya venía siendo costumbre, lo ganó la viuda Ruth Bell Cognaghy. El éxito de su sabor era uno de los secretos mejores guardados. Ella sonrió al recibir el galardón. Aun le quedaban en el congelador muchos de esos pulpos con seis ojos que encontró en el contenedor con forma de platillo que cayó del cielo.

Confrontación política - Jordi Cebrián

El presidente y el jefe de la oposición, se lamentan ahora de haber aprobado esa estúpida ley, pero ya no pueden echarse atrás. En su momento pareció un buen sistema para solventar las discrepancias políticas cuando las votaciones no fueran suficientes. Ahora que debe aplicarse, hay gran expectación, y todas las televisiones lo transmitirán en directo. Ambos están en el centro del hemiciclo, ante las miradas atentas de los diputados. Espalda contra espalda, avanzarán ocho pasos cada uno, y podrán girarse y disparar, y dejar claro de una vez quien tiene razón y quien será enterrado con todos los honores.

Nudo gordiano en las trincheras - Jorge X. Antares

Jonah Fry apuntó a la cabeza del alemán al mismo tiempo que éste apuntaba a la suya con la Luger. Eran tablas. ¿Qué hacer? ¡Maldita guerra! De repente, vieron al pequeño demonio risueño que apareció en medio de ellos y que les arengaba para que apretasen el gatillo. Apelaba a sus instintos patrióticos y a sus ansias de venganza. Al cabo de un rato incitándoles, los dos soldados se miraron y con una sonrisa cómplice dispararon cambiando el blanco.

Meteorito - José Luis Vasconcelos

Ayer, justo antes de que chocaran los vientos del norte y del sur, un enorme meteorito cayó sobre una granja vetusta ubicada en medio de los grises campos de Kansas.
No hubo sobrevivientes. Sólo se hallaron los restos calcinados de los presuntos propietarios —un par de ancianos grises que nunca sonreían y que respondieron a los nombres de Em y Henry—, su sobrina —una pequeña insufrible conocida como Dorothy— y un perro pulgoso —mascota de la menor, llamado Totó—.
Tras enterarse de la tragedia, la Bruja Mala del Este tuvo un ataque de risa que le duró 10 años; en tanto, los mascones —sus esclavos— lloran a diario y continúan bajo su yugo.

Noche de reyes - Jordi Cebrián

Le aterraba que pudieran entrar en su casa mientras dormía. Por eso nunca les había pedido ningún regalo, ni escrito ninguna carta, y pese a todo cada año descubría obsequios que tiraba a la basura sin abrir, muerto de miedo de saber que habían estado allí. Era su casa, y no tenían derecho a entrar así, con nocturnidad, forzando la ventana. Al año siguiente les mandó una carta, por primera vez, amenazándoles para que no volvieran nunca más. Unos días después, otro regalo. Pero se acabó, esta noche les espera, despierto y silencioso en la oscuridad, con el arma preparada.

Equivocación - José Luis Vasconcelos

Resucitó y un gruñido bestial salió de su bocaza. Esperaba ver a su asistente pero sólo miró a un niño con los cabellos de oro.
—Hoy se cumple la profecía. Soy el Comandante y desde este lugar retomaré, apoyado por mi ayudante, la aplicación correcta de la ley en esta colonia penal para que todos entiendan que mi manera de ejercerla es inmejorable.
El torvo militar se acercó al pequeño y le dijo:
—Fui soldado, juez, químico, ingeniero y dibujante. La Ley se aplicará nuevamente al ritmo justiciero del “Desmenuzador”, la máquina que inventé: la cama, el diseñador, el rastrillo y las agujas cumplirán su misión y escribirán la frase precisa sobre la piel del infractor.
—Usted en verdad logra asustarme, señor, respondió el chaval. Creo que su máquina lo ha domesticado, pero sólo sé que estamos en el asteroide B612; tenemos tres volcanes —dos de ellos activos y otro no—, y nunca hemos sido una colonia penal.

Guerra Divina (Castigo mayor) - Sarko Medina Hinojosa

- ¿Dónde está la lanza Longinos? - preguntó el ángel Jabamiah.
- La cambié por una túnica nueva…
- Mientes
- ¿Porque no le preguntas a Adolfo que fue el que la tuvo al último
- La verdad es que Dios después de lo de los judíos lo desapareció de cuanto universo y dimensión puede existir…

La fase oscura - José Vicente Ortuño

Mirando sobre el hombro de su esposo, la mujer leyó en la pantalla del ordenador: “Rodeó el cuello de la mujer y, mirándola fijamente a los ojos, apretó sin piedad hasta que el cuerpo sin vida cayó desmadejado a sus pies. Luego, con una última mirada de desprecio se marchó.”
—Cariño —le dijo estremecida—, ya sé que estás en una fase oscura y que sólo escribes cuentos de terror, pero, ¿no serías capaz de hacer algo como lo que escribes, verdad?
Él se volvió muy despacio y la miró en silencio. Lo que ella vio en su mirada le hizo huir despavorida.

Abuso - Héctor Ranea

El amigo Sergio se compró una crêpe en las Tullerías, hizo su cola y pagó diez francos de aquel entonces por cada una. Fue a sentarse como lo había soñado. En eso, una joven hermosa se sentó a su lado, pidiéndole que le señale en el mapa dónde encontrar la librería Shakespeare. Como buen turista, Sergio sabía dónde; apoyando el plato hacia su otro costado, señala a la bella la dirección, insistiéndole que él, no bien terminara su crêpe, iría a tomar el té allí. Sin embargo ella, aunque sonrió, lo dejó y desapareció en el aire convertida en gorrión. Cuando Sergio se dio cuenta del engaño, alcanzó a divisar un par de gorriones pedigüeños que habían comido de su plato mientras el gorrión de París les cubría. No le quedó más remedio que comprar otra crêpe y olvidar un próximo encuentro con esa beldad abusadora.

Foto Marina Miani

Tragedia de identidades - Sergio Patiño Migoya

Le dices a Laura que la quieres, aunque tu yo sabe que no es cierto. También lo sabe su yo pero no se atreve a contárselo, porque ama profundamente a tu yo (amor correspondido). Ambos temen que, si ella descubre que no la quieres, no puedan volver a verse.
Por tu yo, dices, es que sigues con esta farsa. No debieras.

Tomado de http://breventosybrevesias.blogspot.com/
Foto: Héctor Ranea

Enfermo terminal - José Luis Vasconcelos

Una mujer consuela a un enfermo terminal y le narra el cuento de un niño que soñaba con formar parte de su piano; cuando finalmente lo consigue, alguien le devuelve su condición humana y el instrumento comienza a manar sangre irrefrenablemente.

El llanto se apodera del hombre.
—Seca esas lágrimas, es sólo un relato, dice ella.
—Lo sé, responde el interno, mientras cubre su rostro con sus dedos de madera y marfil.

Foto: Héctor Ranea

Marsupial - María Elena Lorenzín

Marsupial - María Elena Lorenzín

Hubo una vez un canguro que anhelaba ser rey de Australia. Como se dio cuenta de que era un sueño imposible, se conformó con ser Primer Ministro. Ahora hasta habla inglés con acento chino.

Foto: Héctor Ranea

Tomado del libro Microsueños, Editorial Asterión, Santiago, Chile, 2008

Sísifa - Lilian Elphick

El hombre carga a Sísifa hasta la cima de la montaña. Cuando llegan, él se jacta de su fuerza y grita al mundo entero su triunfo, mientras Sísifa se lanza al vacío y vuela, libre ya de la roca y del mito.

Fotografía Héctor Ranea

Pasado en salud - Sergio Gaut vel Hartman

Foto de Nanim Rekacz

PASADO EN SALUD
Sergio Gaut vel Hartman

—Joven —dijo el doctor Karpetinsky empujando los anteojos a lo largo de su enorme nariz—, usted es un toro, está pasado en salud.
—Entonces —dijo Pacha sin reparar en la última frase—, ¿le parece que puedo encarar el cruce a nado del Atlántico, subir al Everest, viajar a Marte?
—No entendió mis palabras. —El doctor Karpetinsky esbozó una sonrisa enigmática y apretó un pulsador ubicado en su escritorio—. Pasado en salud significa que tiene más salud de la que necesita. Y vamos a estudiar este fenómeno singular; voy a aislar el elemento que lo produce. —En ese momento la puerta se abrió, entraron cuatro fornidos enfermeros y uno de ellos inyectó un poderoso narcótico en la nuca de Pacha—. ¡Me voy a llenar de plata! —exclamó Karpetinsky frotándose las manos—. ¡Voy a ganar el premio Nobel, carajo!

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Mentiras verdaderas - Diego Muñoz Valenzuela

Foto de Nanim Rekacz

MENTIRAS VERDADERAS
Diego Muñoz Valenzuela

Le dije que la amaba; le mentí. Con ojos lacrimosos y voz entrecortada, ella declaró que no podía vivir sin mí; mintió descaradamente. Respondí a su engaño con un apasionado beso, aunque no pensaba en ella. Simuló una pasión arrobadora y logró conmoverme. Me dejé conducir por su timo y le declaré amor sempiterno, indestructible, a sabiendas de la falsedad de mi promesa. El abrazo se traspasó de intensas emociones causadas por la ráfaga de mentiras mutuas. La cuestión es que nos hemos tragado esta quimera. Llevamos décadas hablando falacias, imaginando ímpetus que no existen y configurando un idilio tan embustero como inquebrantable. Otras parejas nos consideran ejemplo a seguir. Reímos cuando lo señalan; nos tomamos las manos y sonreímos satisfechos por la perfección de nuestra farsa.

Tomado de http://www.diegomunozvalenzuela.blogspot.com/

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El río invisible - José Luis Zárate

Foto de Nanim Rekacz

EL RÍO INVISIBLE
José Luis Zárate

Unos pueden sentir la corriente enorme que recorre el mundo, el río invisible que hace que un millón de aves se sumerjan en él, a mitad del aire. El canto que mueve un continente de peces a través del planeta.

En las noches nos acercamos a las ventanas, incapaces de dormir y deseamos alas, corrientes, un llamado irresistible que convoque a la migración.
Algunos se quedan aquí, esperando que las plumas broten, otros se visten de aves, o peces, o simplemente se lanzan a la aventura, unos más nos quedamos escribiendo sobre la distancia, el destino, el vértigo de la ruta, esperando que las palabras suplan, justifiquen, nos curen del camino que no recorremos.

Tomado de http://zarate.blogspot.com/

Otros cuentos de José Luis Zárate

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Laberinto - Esteban Dublín

Foto de Nanim Rekacz

No ha pasado media hora cuando Fernando Ramos se percata de que la película que está observando es su biografía. Su vida pasa de manera idéntica en cada escena y el guión es una adaptación exacta desde su infancia. Justo al final, comprende que la escena que está viendo es la misma que está viviendo: él, en medio del teatro, viéndose a sí mismo en un filme. La historia se repite una y otra vez. Fernando es actor y espectador a la vez. Sin pensarlo, ha quedado atrapado en una cinta interminable, protagonista de una película única, cíclica, infinita.

Tomado de http://estebandublin.blogspot.com/

Otro cuento de Esteban Dublín

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Zonas Depresivas- Saurio

No hay brújulas, no hay mapas, no hay palabras, sólo signos del aire agrupándose en ángulos cada vez más concéntricos, como erupciones de animales y ángeles tuertos que gritarían “Hola y mucho gusto” si pudiesen y quisiesen o supiesen. Porque no hay brújulas, no hay mapas, no hay palabras, sólo gestos de la tierra enrollándose en lavarropas cada vez más verdes, como budas derramados y relojes que se despeinan en silencio, tirando monedas para recoger líneas y fuego y vacas y calderos.
Y entonces la acción, cerrar los ojos y dejar que el tiempo fluya, nada sucede y nada es, sólo huellas de orejas en las aguas, como pasamanos en vinagre o signos triangulares, garabateando vientos en plantaciones azules y piedras fundidas, esperando el final de una cueva en el que no hay brújulas, no hay mapas, no hay palabras.

Ella me sonrió - José Luis Vasconcelos

Ella me sonrió
José Luis Vasconcelos

Me miraba fijamente, fui hacia ella y coloqué mis labios sobre los suyos. Cerramos los ojos, imaginamos besar a quien en verdad amábamos.
Nos separamos: ella me sonrió, juntas limpiamos el vaho que cubría el espejo.