Ese que no seré - Flor Marina Yánez

Ese que aún no soy me espera en la próxima esquina. Me susurra a lo lejos promesas de éxito, me ofrece la miel de pieles desconocidas. Yo lo ignoro, amarrándome al carro del presente y al final del día atisbo de reojo hacia la vía del futuro, con la secreta esperanza de que el tedio lo haya vencido. Pero él sigue ahí, agazapado, presto a abalanzarse sobre mi más reciente afecto, a escupir sobre mi último verso, a tenderle una zancadilla a mi siguiente paso. Repaso mis gestos de hoy, uno a uno, e intento adelantarme a su definitiva ausencia… De pronto, lo que queda del que he sido se subleva. Abro una brecha a media calle y me sumerjo en mi trinchera. Lo dejo solo, tejiendo un monólogo de historias que nunca llegarán a ser.

Sobre la autora: Flor Marina Yáñez

Alfonsina - Flor Marina Yánez

La humedad y el ahogo le anuncian el inminente ascenso de la marea. El calor, antes insoportable, comienza a sosegarla. Cierra los ojos e intenta evocar el momento del naufragio. En su lugar encuentra una luz esquiva, recóndita, inasible; y a lo lejos el murmullo del oleaje, en el que a ratos, cree escuchar algo que suena como su nombre. Asfixia las voces apretando con esfuerzo sus manos contra los oídos y se abandona al abrazo final de la corriente. El agua mana ahora de arriba, como cascada, de los ojos de una adolescente que aprieta con violencia a una mujer desnuda en una camilla de hospital de pueblo. —Envenenamiento —le dice la enfermera de guardia a la vieja que hace una hora no para de murmurar para sí, algo que suena como un nombre.

Fachadas - Flor Marina Yánez

Ella lucía perfecta: bella de formas, inteligente sin petulancia, compañera entusiasta, hábil en la cama y en la cocina. Hasta ese día en el que lo invitó a aquella cena en familia. No pudo entrar. La dejó ahí mismo, frente a la ventana de la fachada colonial de tímida presencia que pretendía camuflar, a los ojos del transeúnte, las demoliciones internas y los engañosos interiores modernos. “Las personas son como sus casas” le había dicho su abuela. Y ésta nunca le mintió.

Ella estaba hecha de palabras - Flor Marina Yáñez

Ella estaba hecha de palabras: ojos de luz, corazón de lluvia, pies de insomnios, frente de surcos, manos de mariposa, vientre de luna. En días nublados solía echarse en la estancia y para matar el tiempo, jugaba a re-crearse: corazón de luz, ojos de lluvia, frente de insomnios, pies de surcos, manos de luna, vientre de mariposa. O bien, ojos de insomnios, corazón de luna, pies de mariposa, frente de luz, manos de surcos, vientre de lluvia; o bien...

Receta para entender el mundo - Flor Marina Yáñez

Nos valdremos del aprendizaje metafórico. Tome usted una cebolla, esférica como la Tierra. Que no lo deslumbre la frágil película dorada que la recubre. Remuévala y comience a desgajar la blanda redondez capa por capa. A la mitad del viaje estará lagrimeando, continúe, obtener la comprensión del mundo no es fácil tarea. Pasa, en iguales cuotas, por el llanto y la paciencia. Al llegar adonde debería estar el corazón siga pelando, hasta desnudar la cebolla por completo. Entonces, habrá arribado a la verdad: tal es el mundo, ‘una nada bien envuelta’.

Los vicios del Desamor - Flor Marina Yáñez

Cuando el silencio, cansado de gritar salió dando un portazo, los amantes le quitaron a la pasión la mordaza. Rescataron gemidos a punto de ser asfixiados por la indiferencia. Liberaron canciones confinadas por años en la torre del escepticismo. Celebraron con gritos, con baile, con sudor, con risas. A la distancia, el desamor los miraba compasivo, fumando sin prisas el último cigarrillo de la ilusión, para apurar después, sin miramientos, el vino tinto del desengaño.

Tomado de http://literatofagia.wordpress.com/