Impresión preterintencional agravada - Fabian César Casas

El pibe se levanta y dice: hoy escribiré poesía. Se sienta a la computadora y tipea sobre el amor, la guerra y el universo. Imprime, pero no imprime. La Epson le dice "Usted está intentando imprimir poesía que deja bastante que desear. Revise y vuelva a intentar". El pibe, crispado, corrige, pone algunas tildes olvidadas y mejora la puntuación. La Epson, nuevamente, se niega "Peor. Vuelva a intentarlo". Los intentos siguientes son merecedores de diverso mensajes, todos ellos negativos "Ud. está usando oraciones no originales. Deje de copiar e invente algo propio"; "Si cree que por ser mi dueño podrá imprimir cualquier basura conmigo, ud está muy equivocado". Ya desalentado, el pibe decide suicidarse. Se baja de internet la receta de un veneno para poetas suicidas. La impresora, esta vez, no tiene nada para decir.

Monos con escopetas - Fabián Casas

Monos con escopetas - Fabián Casas
Si todos los cubos Rubik de la humanidad fueran resueltos simultáneamente, se desencadenaría una catarata de antientropía que coagularía toda la materia oscura de las cercanías del sistema solar, provocando un rasguido enorme en el espacio tiempo y la dispersión en partículas del universo cercano. Tranquilos: Nuestra torpeza nos protege.

La reconquista - Fabián Casas

Un niño de dos años fue el único capaz de disuadir a los invasores. Cuando el mega-ejecutor alienígena estaba a punto de destrozar a esa pulga morena que se acercaba asomando los pañales por debajo del pantalón corto, el pibe le ofreció un trozo medio comido y algo babeado de su postre preferido: un panqueque. Los megaejecutores se detuvieron. Tras una pausa interminable, levantaron vuelo, olvidándose de la Tierra condenada. Ahí está el pelotudo del padre, orgulloso, hablando por la tele, como si él hubiese tenido algo que ver.

Ejecutado - Fabián Casas

EJECUTADO
Fabián Casas

Bautista, llegado a los nueve años, está harto del miedo cotidiano. Sale a la calle a ganarse el pan sin saber si volverá con vida. Agarra el balde y lo llena de agua y detergente. Se va con la madrugada, rogando a Dios que haya muchas madres al volante. Su estadística intuitiva le dice que son las más generosas. Pero no debería preocuparse por los parabrisas y tampoco por los matones, abusadores, prepotentes conductores y asesinos que le tiran el auto encima o le cobran peaje por una esquina. Bautista Morales, el limpiador de parabrisas, morirá esta noche de resfrío insistente, en su rancho de la Villa Itatí, ejecutado por la estadística nacional y las políticas hemisféricas.