¡Ella fue!, dice ella y él sabe que fue ella. También sabe que ella tendría que haber dicho ¡fui yo! y que lo dirá cuando él lo pregunte con más calma.
¿Por qué?, y ella no contesta. Lloriquea, grita, otra vez la acusa a ella, a la otra, a la que él no puede castigar.
¿Qué fue lo que pasó?, y entonces sí. Ahora ella hilvana un relato que va desenredando la madeja. Él pregunta detalles, ella detalla. Él percibe alguna luz en las respuestas de ella, ella camina por las preguntas de él.
La toma de la mano. Cambió el semáforo y cruzan la calle. Ella lo suelta y se le cuelga del brazo. Él la arrastra un poco; le cuesta aminorar la marcha para que ella no tenga que andar a los saltos. Ya aprenderá. No hay prisa.
Acerca del autor:
Fernando Puga
+-+FINAL+I+-.JPG)
No hay comentarios:
Publicar un comentario