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miércoles, 2 de septiembre de 2009

Esto no pasó - Adriana Med


Me examinaron como a un cerdo y me dieron el trabajo. ¿En qué consiste el trabajo? En cuidar cerdos: ser un cerdo que cuida cerdos.
Me gusta mi trabajo. Si la paga no fuera tan miserable y mis jefes no me explotaran, yo diría que es el trabajo perfecto. Limpiar las heces fecales de los porcinos me ha ayudado a crecer espiritualmente y desarrollarme como persona. Ayer, mientras limpiaba una cagada monumental, pensé en Nietzsche.
Es que se parecían.


Tomado de: http://ellatienehambre.blogspot.com/

domingo, 28 de diciembre de 2008

Ella - Adriana Med


ELLA
Adriana Med

Trescientas toneladas de tristeza caen sobre su cabeza. No se mueve, se queda. Las recibe con los brazos abiertos y se tira en la cama, revolcándose de dolor. Se mira al espejo, se sienta, lee, piensa, se tira en la cama de nuevo. Las sonrisas fingidas, las lágrimas reprimidas, las caminatas vacías.
Y entonces regresan, siempre regresan, cada noche. Se despierta en la madrugada. Bañada en sudor, se levanta. Confundida, desesperada. Hace frío. No hay nadie.
Lo único que le gusta de las pesadillas es que, al despertar, le hacen amar la realidad.

Ilustración: Salvador Dalí

martes, 23 de diciembre de 2008

Mi mano está triste - Adriana Med


MI MANO ESTÁ TRISTE
Adriana Med

Mi mano está triste, está dormida casi todo el tiempo, no se quiere levantar, y ni siquiera se mueve. Le dije: "Mano, hay una vida allá afuera", a lo que me respondió: "Hay una vida aquí adentro también".
No me atreví a contradecirla.

martes, 16 de diciembre de 2008

Así es - Adriana Med


ASÍ ES
Adriana Med

Encuentras una caja. Abres la caja. En ella hay cerillos. Sacas los cerillos. Prendes los cerillos. Te quemas. Te quejas. Lloras. Te recuperas. Buscas más cerillos. Y un bonito día mueres en medio de un incendio.

Foto: Vista de Valencia

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Todavía es lunes - Adriana Med


TODAVÍA ES LUNES
Adriana Med

Declaro públicamente que he perdido el juicio. O quizá nunca lo tuve, no sé. Puedo sentir toda esa arena cayendo sobre mí, no soy una playa, no entiendo qué pasa. No puedo. El retrato de una oveja de burla de mí, los espejos cantan, el foco que ilumina el teclado me dice y me dice y me dice y oigo y oigo y oigo y nada y nada y nada. Si tuviera un boleto de lotería a la mano, me lo comería inmediatamente.