Fría París - Walter D. Böhmer

FRÍA PARÍS
Walter D. Böhmer

Amar no era lo mejor que sabía hacer, amar era lo peor que le podía pasar.
Sentado en la esquina más espesa y oscura del callejón jugaba con el reflejo de una lejana luz sobre el filo de su cuchillo.
Esperaba, sigiloso.
La vio salir, con el delantal blanco y su hermosa melena que irradiaba calor en ese olvidado pasillo.
Alzó el cuchillo, jadeando, llorando de antemano.
Ella giró de repente hacia él.
—Te estaba buscando —le dijo.
Al jorobado se le resbaló el arma de la mano.
Amar no era lo mejor que sabía hacer.
Ella levantó su pistola y disparó.
Amar era lo peor que le podía pasar.