La nevada – Cristian Mitelman

LA NEVADA
Cristian Mitelman

Cuando se despertó (apenas habían pasado las seis) vio que nevaba sobre Buenos Aires.
A diferencia de lo que había imaginado años atrás, la gente no moría cuando los copos se acercaban indefectiblemente a la piel. El diariero se frotó las manos y miró la tonalidad blanquecina del empedrado; un anciano tocó la alfombra helada con su bastón y dejó una marca.
Sin embargo, la nevada era mortal. Él lo sabía mejor que nadie.
Oesterheld salió a la pequeña calle de Vicente López. No se abrigó demasiado: la misma campera de todos los días, el pantalón de pana.
En una semana empezaría abril.
Pensó en sus hijas. Tosió.
Las casas todavía estaban a oscuras.